desgarraduras

...Seducción...

2007-02-08T11:43:00.000-03:00

En un viaje, de paso, lejos del hogar y las rutinas.
Un hombre y una mujer.
El hombre experimentado logra después de tiempo y fallidos encuentros
una cita con una muy atractiva mujer casada.
Al juntarse, al inicio de la cita, ella le dice sugerentemente a él:
-“… una sola cosa te advierto: en esta cita puedes hacer todo excepto intentar seducirme…”.
Entonces comienza la partida, las cartas están dadas.

La seducción…
Quizá se trata de hacer creer al otro que ése precisamente es el juego irrepetible (mueve a gozar sin prever el futuro), que mucho hay por conquistar y poco que perder, que las cartas que tienes a mano siempre pueden –hasta el último momento- ganar.
“…puedes hacer todo excepto intentar seducirme”.
Desde ese momento todo es seducción; sólo que se trata de no hacerlo evidente, de no detenerse, de no quedarse fuera.

Sedúceme… sin que pueda ya volver atrás…

1. SEXO

2007-01-10T15:19:00.000-03:00

SEXO

Sexo es algo que se busca. El punto de partida.
Alguien se busca en su sexo.
Sexo o triunfo provisorio, presagio ante toda necesaria despedida.
Sexo y amor jamás son lo mismo, el mismo.
Porque no basta descreer del amor. Alguien busca. Se requiere.
Hay algo de sexo en cada exhalación de un cuerpo de sangre y de carne, incluso en el último aliento.
Hay ese otro fuego surgido del roce de los cuerpos.
El orgasmo invita a morir, consagra el nacimiento de la muerte.
Quien reúne el orgasmo y la risa, descubre de pronto la vida claramente.

...¿Muerte de Pinochet?...

2006-12-10T20:15:00.000-03:00

Érase una vez un país rezagado en el sur del mapamundi. Y como no hay dios que aguante las cosas sin nombre, alguien le puso nombre de chillido de pájaro enfermo: Chile…

La tierra era buena así que un centenar de campesinos explotados por el patrón de la Hacienda lograron con esfuerzo que el paisaje quedara deslumbrante. Un día el patrón le exigió a Dios que le diera una patria…quería descargarse con ella y saquearla…Dios no le respondió, por lo que pensó que la mudez era popular entre los cielos. En Chile la mudez se hizo el pan de todos los días. Todos los campesinos después se alimentaron de su propia mudez…

Al otro día, el patrón ordenó que todos lo imitaran y de repente lo que hubo fueron dos bandos separados que se atrincheraron y empezaron a dispararse entre sí. Nunca pararon. En medio de la hacienda, los frutos se pudrieron sin que nadie los cogiera: el fruto de la ciencia, el fruto de la vida: todos se pudrieron. Sólo sobrevivió una manzana a la que un inmiscuido sacerdote de especial vocación por la censura y la represión le adjuntó una serpiente como guardia: para que nadie la saboreara. No vaya ser que se descubra que todas las encrucijadas son un infierno y que todos los Mesías son los expulsados del paraíso…

Los dos bandos se dispararon por varios años, durante treinta y tres años…
Un bando decía que todas las manzanas eran verdes
El otro bando juraba que todas las manzanas eran rojas.

Con el tiempo todos se hicieron mudos, sólo se escuchaba una voz que provenía de la manzana. Un día asomó de pronto desde la manzana un gusano parlante. Era él el único que hablaba y animaba las rencillas durante años. El gusano era ciego, ladrón, estaba ridículamente uniformado y no tenía cerebro, hablaba y hablaba de rebote: decía y hacía gusanadas a fin de impedir que nadie saboreara la manzana. Un día 10 de diciembre el gusano, viejo y repetitivo, sufrió un patatún y reventó. La manzana del árbol cayó…justo en la cabeza de un niño aficionado a las estrellas. El niño dijo: “he descubierto la gravedad en todo esto”, y se volvió a hablar hacia los dos bandos de mudos.
Nadie ha logrado entender todavía una palabra, menos un chiste entero.

Los hombres y mujeres cansados de tanta mudez iniciaron el canto del himno nacional del manicomio y comenzaron a tocar bocinas y levantar banderas…las gentes empezaron a pisotear gusanos: Bolocco, Menem, el clan Pinochet, y otros gusanos, todos se corrieron, luego se lamieron y luego se devoraron entre sí, después de engullir brutalmente el cadáver del gusano fundador de la mudez.
Los gusanos se devoran entre sí y entre sí –bajo estériles juegos de fecundidad artificial- se multiplican. Lo llaman Máximo Menem Bolocco…
Dicen que la criatura está marcada en la cabeza con el 666.

Pero es sólo su código de barras. Habrá que mandarlo pronto a hacer sombra entre las barras…

Los bandos poco a poco recuperaron el habla y se empezaron a mirar a sí mismos, clavaban sus ojos en sus ombligos. Nadie atendía su hambre y su salud; por lo tanto, proliferó la comida chatarra de McDonald’s –pocilga en que se clona y se propaga a Bush el payaso-. Es raro, hay vientos de cambio. La más grande manzana nunca vista por ahí está ya ahora en medio del paisaje. Nadie se acercó porque ignoraban el color de la manzana. –No sé qué color es el de ella, no puedo probarla- decían.

Una niña presente decidió darle un mordisco, ante el asombro de los otros. Luego la comió de tres bocados, dando estruendosas carcajadas.

Este día:
Algunos decidieron hacer vigilia y duelo por la muerte de la muerte.
Algunos optaron por hacer salir a bailar a tanto detenido desaparecido.

La niña sigue riendo y susurra al oído de los mudos:
Cada dulce manzana del deseo es del color de quien quiera disfrutarla.

cumpleaños...

2006-12-04T18:19:00.000-03:00

No hay mal que dure cien años, pero sí veinticuatro...

Gracias por estar a quienes han estado

Amaranta

Platón recargado y La alegoría de la caverna

2006-11-28T11:04:00.000-03:00

Alegoría de la caverna –Diálogo de Platón con Alzalíbido…

Era pleno mediodía en Grecia, bajo un áureo cielo despejado, luminoso y soleado, justo en el elevado lugar donde acostumbran levantar las tiendas los mercaderes, donde por hábito uno se encontraba entre la multitud, donde se dejaba intuir la idea del discurso de algún filósofo o se movía uno a evadir las blasfemias de tantos y tantos mercachifles “sofistas”…era extraño, nada, ni huella quedaba del cosmos; de súbito, allí, me encontré solo…

De pronto, un sonido estruendoso me calmó, colmando mi curiosidad. Aunque primero no advertí su procedencia –tengo un pésimo sentido de audición desde recién nacido, lo que me lleva a oír voces sin saber distinguir nunca el quién habla-, noté que venía desde la bajada del ágora y llevaba precisamente a una caverna natural a la que nadie en su juicio acudía, sino que sólo daba lugar a innobles ritos profanos… Cuando ya sigiloso me acercaba a ese agujero negro –imagen que tantos oscuros recuerdos provocaba en mí- escuché yo algo insólito: -¡Ja, jaja, ja! …era lo que decían una “risotada”…

Dentro de la caverna –pido que me perdonen alguna vez los dioses esta maligna genialidad mía de intromisión o introspección-, digo dentro, había un extenso gentío de espaldas a mí, riendo, riendo –que no paraban de reír-. Me apronté de cabeza en medio de esos simiescos, los que además me abrazaron indiferentes, e incluso a alguno se le dio ofrendarme una jarra de licor embriagador que rechacé sin más como siempre-...

Un niño, solo un niño imberbe y lozano, bello y díscolo como los niños suelen ser, se volteó hacia mí y preguntó: ¿Qué te parece, Platón, no es revelador y fascinante?...Al mirar, no pude controlar la histeria y el hipo: ante mí solo había un modesto y pequeño teatro de marionetas que se movían al ritmo de una canción entonada por borrachos y gritando palabrotas alusivas al sexo que todos seguían con espontánea risa…

En un acceso filosófico, acometí al gentío, y les clamé:
-¿acaso no veis la Verdad: que solo son marionetas?
-No, no, respondió el niño, estás engañándote, las marionetas las ves tú, Platón, lo que nos mueve a la risa es esto-, y me tomó con su dulce mano de mancebo y me llevó al otro lado del telón del teatrillo…
Ante aquello que vimos, más indignado aun, fuera de mis cabales, vociferé sin control:
-¡Pero si solo son mortales, huesos y carne, moviéndose para imitar mecánicamente a unas torpes criaturas, malditos monos inanimados!-

-No, no, querido Platón, es que tus ojos están ciegos de tanto tomar sol y dorarte con quimeras: -¡lo que a todos nosotros nos conmueve es sencillamente eso-!
El mozuelo apuntaba entonces a la sombra que producían los titiriteros y sus muñecos sobre la roca de la caverna. Era eso lo que todos admiraban y bendecían, mientras reían con embriaguez al despertar a la calentura de sus sexos…

Y dije, pues, “la Verdad está fuera, lejos, en lo alto, inaccesible, y pasarán siglos y siglos antes de que la veamos y alcancemos; yo saldré a la luz, a viajar y a escribir cartas séptimas y a convencer a las iglesias de que el mundo no importa ni medio carajo, que el orto es una caverna y el cuerpo es una prisión, y sólo es importante el espíritu absoluto, la idea, mi idea…

-Bueno, bueno, Platón, es sano el delirio; ya has visto la verdad que gozamos, ahora ven conmigo; te mostraré lo que en la tierra suaviza el dolor. Entonces, ese joven exquisito se quitó su vestido y me llevó hacia lo oscuro, hasta fundir su apreciable sombra con la mía. Todo sucedió sin que yo pudiera resistirme, pese a mis divinas palabras, no sin antes interrogarle:
-Pero, tú, ¿cómo te llamo?
-El muchacho sonrío y susurró algo en mi oído…
-¡Ah!, ¡Al-ci-bí-a-des!...bonito nombre; creo que te usaré en alguno de los varios tomos de mis obras completas… y creo que te usaré para algo más; uhm! sí, te usaré…

Ya sin hipo añadí:
-¡Oye, Alci!, ¿te habían dicho antes que me llaman, entre amigos, la Diotima?...
En eso, unos labios de muchacho me callaron.
Sentí que algo en mí se elevaba. Un agujero negro era el mundo. El mundo parecía una caverna. Siempre me puso muy triste e infeliz salir de ahí…entonces, escribía mitos hasta poder volver a la caverna.

¿Les dije de mi nombre artístico?...

¿Qué quieren las mujeres?

2006-11-16T22:17:00.000-03:00

¿Qué quieren las mujeres?,

¿qué demonios y qué pija quieren las mujeres?...
Esa es mi pregunta al escribir desde un café plagado de mujeres hablando de hombres, de sexo y de amor…

Una dice:…Una mujer cuando dice que “no” quiere decir que “sí”, a menos que el de enfrente sea el marido…
Otra dice más allá: Los hombres son como las fotografías:"pues sólo se revelan en la oscuridad"

Mujeres tristes, exitosas, parlanchinas; histéricas, ilusas…
Hay mujeres fatal y mujeres atadas de manos y pies al olvido, según el sabio Sabina. Hay también mujeres que quieren un “hombre perfecto” (¿…a que si eso no es una contradicción en los términos?); unas confiesan declarar: -busco ternura-, aunque se esposan a un tío, al que dicen “de gran corazón”, aunque es bruto y sólo “de gran billetera” [¿brusca gordura?]; algunas mujeres gustan de machitos infantiles –como niños eternos- y otras prefieren a eternos adolescentes llenos de miedo y desidia (el típico punky al que le faltó poco para ser estrella de rock, el chico malo que será, al fin, escritor o, al menos, el primer hombre en abandonarlas; el que toca la guitarra o el “revolucionario idealista”…).

Otras, aun peor, pretenden encontrar a un padre, un escudo protector frente a la angustia, un esposo modelo y semental preocupado de sus hijos y gerente de finanzas y…¡¡agota!!

¿Alguien sabe qué pito quieren las mujeres? Loriga escribió que hay hombres que clavan su bandera en la luna, pero nadie sabrá nunca, a brazo partido, si serán ellos los mismos que conquisten a las hembras, o acertó con frases como: “nadie nunca sabrá qué vientos soplan más fuertes en el corazón de una mujer”, pues “las mujeres tienen respuestas tan raras como la sensación al dormir al borde de un cañón”…

Me acuerdo de un chiste al respecto…

Una mujer rica y solitaria decidió que necesitaba, al fin, un hombre en su vida y puso un anuncio que decía:

"MUJER MILLONARIA BUSCA HOMBRE PARA COMPARTIR SU VIDA Y SU FORTUNA, CON LAS SIGUIENTES CARACTERISTICAS NECESARIAS":

1. QUE NO ME GOLPEE

2. QUE NO SA VAYA NUNCA DE MI LADO

3. QUE SEA EXTRAORDINARIO EN LA CAMA

Por varios meses, su teléfono sonó incansablemente, el timbre de la puerta sonaba sin cesar, recibió toneladas de cartas, pero ninguno de los hombres le pareció cumplir sus requisitos... ya cuando desistía…Un día el timbre sonó nuevamente. La mujer abrió la puerta Mira hacia abajo y se encuentra con un hombre pequeñito sin brazos ni piernas. Perpleja, le preguntó, "¿Quién es usted y qué desea?" -"¡Hola! Su búsqueda ha terminado. Yo soy el hombre de sus sueños, cumplo todos sus requisitos.
No tengo brazos, así que no puedo golpearla, y no tengo piernas, así que no puedo alejarme de su lado." -Muy bien, pero ¿qué le hace pensar que sea tan extraordinario en la cama?" -¡Puf!... ¿Y cómo cree que toqué el timbre...?

Hay mujeres que quieren la paz y un gran pito…otras, que las escuchen con interés y delicadeza y les hablen con inteligencia… ¿acaso para así convencerse de que piensan?...

(Notas recogidas. Sentada en un café durante dos horas y medias…)

Ganas de decir a un hombre:
“CADA MUJER ES UN MUNDO. HAZ TURISMO!”

del amor y sus demonios...

2006-10-26T23:02:00.000-03:00

A vos, ¿acaso amás a alguien?, ¿sentís que te aman?...¿y, en secreto, qué te gustaría que amen de ti?, ¿y qué esperas del amor?

...El amor es una droga dura. En eso estoy de acuerdo con mi querida Cristina Peri Rossi...

Por otra parte, Platón ya había afirmado que quien ama, balbucea, pues habla poco y siente mucho...yo recuerdo, en todo caso, una frase: "las mujeres inteligentes se enamoran como tontas" (aunque según algunos, eso de "mujer inteligente" es una contradicción en los términos) ; el poeta Antonio Gala, por su parte, decía que "amor no es más que estar amando, sin sentir el oleaje en que a la fiebre sigue la desgana". Otro contemporáneo -el cantautor Ismael Serrano- cuenta de una historia de amor a primera vista y se pregunta en seguida "¿es que existe alguna otra clase de amor?" "...el amor es ciego, repite Bono (aunque agrega: "y yo no quiero ver"); parafraseando a Borges, se puede consentir en que uno ama cuando se da cuenta de que otra persona es única. Sabina replica que "en asuntos de amor, siempre pierde el mejor"...
El español Jacinto Benavente sostiene, a su vez, que "en asuntos de amor los locos son los que tienen más experiencia" y nuestros filósofos le dan la razón, con una sonrisa entre dientes...Cioran escribió que del amor todo lo dijeron ya en su exaltación : Platón, el diablo y algunos románticos alemanes (quizá sobre todo Goethe en el Werther); yo sostendría que también todo lo desmontaron ya en su puesta al descubierto: los cínicos, Lucrecio y el mismo Cioran...

Por lo demás, el poeta Pierre Reverdy preciosamente afirma: "no existe el amor, sino sólo los gestos del amor"...y aunque , entre sus gestos, alguos se inclinen por el beso relamido, el abrazo sofocante o la caricia furtiva, se podría decir con el candor de Saint-Exupery que: Amar no es mirarse el uno al otro; es mirar juntos en la misma dirección, ¿Y acaso se mira caer una estrella fugaz?...Bueno, ya también los poetas lo sabían: "el amor dura menos que un cepillo de dientes". Lope de Vega, por su parte, agrega: "el amor tiene fácil la entrada y difícil la salida", y Neruda no varía mucho el verso: "es tan corto el amor y tan largo el olvido"...

En lo personal, me confío a mis queridas, y su mirada aguda ante el fantasma. Pizarnik decía: "siniestro delirio amar a una sombra / la sombra no muere"...y finalmente, la excelente novelista Rosa Montero le guiña, al final de los hermosos cuentos de amor compilados en Amantes y enemigos: "...el amor es una mentira, pero funciona"...

Y termino aquí por recordar a un experto en el tema, mi querido Woody Allen, quien todo lo resume con un chiste. Es Woody quien relata:
"...es como la historia de aquel tipo que va al psiquiatra y le dice: "Doctor, mi hermano está loco. Cree que es una gallina", y el doctor le responde: "¿Por qué no lo interna?", y el hermano replica: "Lo haría, pero necesito los huevos".
Pues bien, así es poco más o menos como suelo ver las relaciones. Completamente irracionales, locas y absurdas; pero creo que las mantenemos porque... la mayoría de nosotros necesitamos los huevos.» (dicho en Annie Hall, 1977)

Nota: no podía dejar pasar la más aguda observación respecto al amor. Es de Shaw y dice:
"Para mí, no hay amor más sincero que el amor a la comida".

Y bien, vos, ¿acaso amás a alguien?, ¿sentís que te aman?, ¿qué esperás cuando esperás el amor?...

Carpe noctem!, 1

2006-10-15T21:42:00.000-03:00

Noche.

Crece tu sombra.

Haz que mi cuerpo

tome la forma

de tus manos

Intermezzo...

2006-10-03T12:59:00.000-03:00

pausa...

autorretrato 1 ante el espejo en trizas

2006-09-26T20:20:00.000-03:00

...Uhm!; Hace algunos años decidí que la mejor forma de darle suspenso a mi vida era suspenderme del techo y colgarme. Bueno, demás no está decir que el proyecto no dio frutos.

Sigo acá marcando el paso...

Siento todavía el vértigo de vivir y bueno, tampoco soy del tipo de las que pasan más de dos minutos en su vida preguntándose si hay vida después de esta vida ¿otra vida? (no soy taaan pesimista!).

Por otra parte, nunca he sentido atractivo por morir (tampoco ilusión por vivir) y menos, una vez dada por muerta venir a castigar aun más a los vivos, y alimentar leyendas sobre la vida eterna, a la que sólo empujaría a los curas, oscuros mercachifles del cielo...

Me surge ahora una pregunta al respecto:

si hay quien cree efectivamente en la vida eterna, ¿porque continúa pagando impuestos?...

Bueno, bueno, vamos con algo educativo.

Llega un tipo gritando a una farmacia llena de ancianas y niños:

-“¡rápido: un condón, un condón!-

...La dependiente le contesta: ¡oiga, señor, cuide su lengua!

...-¡ah, sí, entonces déme dos!...

to be continued...

vídeos para: Eleanor, Maurus y Apo...

2006-09-22T18:47:00.000-03:00

http://www.youtube.com/watch?v=Fn-7OAhVZe4

http://www.youtube.com/watch?v=66kt_jmng3E

http://www.youtube.com/watch?v=UKNaUe7Ijfg

gracias...regalos (a Maurus, Checha, APO...)

2006-09-21T18:55:00.000-03:00

http://www.youtube.com/watch?v=n4XCGeckA-E

http://www.youtube.com/watch?v=HZGq8JO1fY8

http://www.youtube.com/watch?v=IjDJ4P3aoLM

http://www.youtube.com/watch?v=ByPrSdpyZFA

preguntas claves?

2006-09-20T00:20:00.000-03:00

preguntas claves?

2006-09-19T23:56:00.000-03:00

Una amiga cineasta ha insistido en que publique unas preguntas que me ha entregado, pues trabaja en la preparación de un vídeo documental sobre vidas que se entrecruzan...el punto es que quería que respondiera a sus preguntas.

Pienso entregar mi versión de respuestas mañana, pero mientras las dejo acá.

Quien quiera puede escribir un comentario respondiendo y quizá encuentre en un tiempo más su escrito dando a luz un personaje en una película que se exhibirá en varios países....

Nombre; fecha de nacimiento; lugar en que vives, qué bebes; ¿fumas, qué fumas;? película que te haya rayado; ¿qué significa para ti el atardecer: el final del día o el comienzo de la noche?, la canción que has escuchado más veces seguidas en tu cuarto; una canción para bailar; un disco preferido; una canción que detestas; libro que estás actualmente leyendo o el último que leíste; un libro cómplice; el libro que no has leído y que más te gustaría leer;a qué temes; qué odias; a qué asocias el amor; una canción que asocies al desamor; qué te parece tu generación; cuál es la parte más sensible de tu cuerpo; qué buscas en el sexo; cómo terminas las relaciones; qué harías si fuera tu último día de vida...

anatomía de mi melancolía...

2006-09-17T17:51:00.000-03:00

...de vuelta...

en el camino...

2006-09-16T12:41:00.000-03:00

Si alguien me pidiera rápidamente una manera de resumir el cómo vivo, se me ocurre, pues, la imagen de este vídeo. Es que el modo de caminar en él es aquel por el cual he optado. Lo digo tanto en sentido figurado como en el literal...por la calle, día a día, es así.

Sí, es así como camino en medio de la ciudad y las masas. En el campo o en la playa, no corre.

Caminar manteniendo la línea...no salgo tan mal parada de tanto choque (mido 1 metro 76 y soy dura...no sólo de cabeza, además sé patear muy fuerte a la canilla).

Ya veis, así es...

y perdón a los que me han pedido un post más extendido, pero lo enviaré entre hoy y mañana (me refiero al que responderá a Erdosain y a mi querida Checha. También a Naty, por cierto)...

Gracias por los mails.

Además, ¿no es mi vida una especie de sinfonía agri-dulce?...

uhm!...

2006-09-10T23:57:00.000-03:00

sí, a veces curro en bares y detesto hacer de mesera y que los tíos hagan chistecitos picantes...

mujeres...

2006-09-10T23:35:00.000-03:00

¡Ay, las mujeres!:
no tengo nada en contra, tampoco en favor...

Me gustan, sí, al respecto, las palabras de Hank Bukowski...les dejo este poema:

Mujeres

Me gustan los colores de sus ropas,
su manera de andar,
la crueldad de algunos rostros
de vez en cuando
la belleza casi pura de una cara
total y encantadoramente femenina.
Están por encima de nosotros
planean mejor y se organizan mejor.
Mientras los hombres ven televisión,
toman cervezas y juegan al béisbol,
ellas,
las mujeres,
piensan en nosotros, concentrándose,
estudiando,
decidiendo,
si aceptarnos, descartarnos,
cambiarnos, matarnos
o simplemente abandonarnos.

Al final no importa
ya que hicieran lo que hicieran
acabamos locos y solos.

Post-scriptum: ...y si alguien me dijera: "pero tú eres también mujer" ya vería la patada en los huevos que le daría!!

llevar condón, muestra de astucia...

2006-09-08T16:32:00.000-03:00

autorretrato

2006-09-07T00:13:00.000-03:00

Te resistes a amar. Hay algo en el viento, en la vigilia inflexible que te dice cada tanto: "ama, y te perderás". Y tú le crees, y tienes razón. Pero también hay algo en el follaje, en el oleaje que te dice: "nada serás mientras no te pierdas".

¿dónde está la belleza, para Amaranta?

2006-09-06T17:01:00.000-03:00

...Muchos califican de "bello" o "bella" diversas cosas. Para mí, la belleza está en poder sintonizar con alguien y en expresarse...en la niña de este vídeo que es quizá mi favorito...
Vaya el guiño a Erdosain en reconocimiento de su aclaración.
Gracias al gran Samuel Bayer y a los Blind Melon que me acompañaron muchas veces en algunos de mis días más tristes...

Marina Bychkova’s dolls

2006-09-05T13:40:00.000-03:00

Espejo en trizas

2006-09-05T13:10:00.000-03:00

Diferencias tenues:
dejarse vivir por la literatura o dejar de vivir por la literatura.

Escribir es un fracaso casi seguro.
Dejar de escribir es un fracaso seguro.

Miedo a que el amor de una mujer no te deje ser.
Miedo a no ser sin el amor de una mujer.
Miedo a esta paradoja.

Nada mejor que haber pasado ya por lo peor.

Nada peor que haber pasado ya por lo mejor.

Mitad felices, mitad desgraciados.

Sólo hay valentía en quien se sabe frágil.

Orfeo y su aventura: toda poesía requiere atravesar su infierno.

No es posible escribir con vértigo.
Menos todavía escribir sin la memoria del vértigo.
El lugar preciso es vago y angosto.

presentación de un amor rumano

2006-09-03T17:08:00.000-03:00

Mientras comienzo gradualmente las traducciones prometidas,

les presento un poema que he traducido

de un precioso poeta rumano.

Su nombre es Lucian Blaga.

AUTOPORTRET

Lucian Blaga e mut ca o lebada.

În patria sa

zapada fapturii tine loc de cuvânt.

Sufletul lui e în cautare,

în muta, seculara cautare,

de totdeauna,

si pâna la cele din urma hotare.

El cauta apa din care bea curcubeul.

El cauta apa

din care curcubeul

îsi bea frumsetea si nefiinta.

AUTORRETRATO

Lucian Blaga anda mudo como un cisne.

En su país

la nieve de las criaturas subsiste en la palabra;

Su alma anda en búsqueda

búsqueda muda, secular,

desde siempre,

hasta los últimos confines.

En búsqueda del algua en la que bebe el arcoiris,

en búsqueda del agua

en la que cada arco iris

bebe simultáneamente

la belleza y la inexistencia

¡Vaya, que me apasiona bailar!

2006-09-01T01:00:00.000-03:00

...Sí, que no soy sólo melancolía...hace un tiempo atrás alguien me preguntó una vez qué me gustaba hacer.
Le contesté parafraseando a Picasso: "...bailar es lo más divertido que se puede hacer sin necesidad de sacarse la ropa". Hoy, pasado algún tiempo, tengo claro que ha cambiado mi opinión al respecto. Bailar es incluso más divertido que follar (y que nadie me venga con un "depende con quién...").

El punto es que acá van algunos de mis recuerdos...
primero va John Travolta, quizá el mejor bailarín-actor de Hollywood (bastaría ver "Saturday's night fever para convencerse); Sara Baras, mi bailaora preferida (y ese sitial es difícil de conquistar, pues he visto a varias, muchas, de las mejores bailaoras bailar cerca de mí, pero ella es la nueva reina del flamenco). Luego va el Farruco, el mejor, quien me mostró que el flamenco es un arte...ya les contaré algún día la historia del Farruco, que es estremecedora.

Finalmente, una escena de una peli que no destaca, pero cuya escena final de baile, la del examen, es preciosa, para mí, pues aúna el rap y la danza cásica que son dos de mis grandes amores (para quienes no sabían, yo me dediqué a la danza desde niña, antes de pensar en filología y filosofía, y me gané el sustento, mientras viajaba, enseñando flamenco durante años)...y vale, que aquí teneis mi mayor pasión frente a vosotros. Disfrutadla.

2006-09-01T00:56:00.000-03:00

2006-09-01T00:49:00.000-03:00

2006-09-01T00:48:00.000-03:00

2006-09-01T00:47:00.000-03:00

la sonrisa de CIORAN...

2006-08-31T01:31:00.000-03:00

Cioran y Simone

2006-08-31T01:18:00.000-03:00

"La melancolía: el tiempo convertido en afectividad"
Emil Cioran

Emil Cioran y Simone Boué, quien fue su compañera hasta su muerte...
ya contaré más de la historia de ambos, si alguien se interesa.
También me daré, cuando pueda, tiempo para traducir una larga entrevista en rumano que encontré ( pues estudié el rumano para leer y traducir al poeta Lucian Blaga y Emil Cioran).

heart in a cage...

2006-08-25T18:04:00.000-03:00

Mi independiente intimidad.
Guardo el corazón en una caja.
He aquí la canción y el ritmo de mis latidos...

No busques seguir el camino de otra, busca sólo tus pistas.
Olvídate del mapa, pero no olvides jamás el tesoro...

...la historia de Ana y Manuel...

2006-08-23T18:09:00.000-03:00

EL SUEÑO DEL AMOR Y SUS GIROS...

Quizá al crear un blog trataba, sin darme cuenta, de contar algo de mi vida...

por lo que expongo ahora esta historia hecha peli...
En mi vida, por mucho tiempo, las historias de amor no fueron ni la mitad de las historias de desamor...
Hoy toca recordar e imaginar cómo las cosas son, cómo las cosas podrían haber sido o podrían ser...

¿Será que esta historia ha marcado la mitad de mi vida?, ¿será que Ana es una parte importante y Amar es la mitad de Amaranta?...

LA HISTORIA DE ANA Y MANUEL

...Cuando Ana es abandonada por Manuel, a ella no se le ocurre nada mejor que sustituirle por...un gran perro...con mucho pelo...y una boca enorme...

Un enternecedor cortometraje de Manuel Calvo que ha cosechado un buen número de premios.Está protagonizado por la preciosa Elena Anaya ("Lucía y el sexo","Lágrimas negras","Van Helsing") y por el carismático Diego Martín ("Días de fútbol","Aquí no hay quien viva").

Agradezco a la hermosa Kahlo el guiño...
A.

Caminos sin salida

2006-08-22T19:12:00.000-03:00

Después de todo, le preguntaron que cómo se sentía y no le quedó sino responder con una parábola kafkiana:

"...un día dijo el ratón, -«-¡Ay, el mundo se está haciendo cada vez más pequeño!-. Al principio era tan grande que yo tenía miedo, y corría y corría, y me alegraba incluso cuando al fin veía paredes que se cerraban a lo lejos, a la derecha y a la izquierda, ante mí, pero estas largas y amplias paredes tanto se han achicado que ahora estoy en la última recámara, y ahí, a la vuelta de la esquina, está la trampa en la cual debo caer».
-«Sólo tienes que cambiar de dirección»-, dijo el gato a su lado, y se lo comió...

La Esperanza...

2006-08-19T23:45:00.000-03:00

Escritos a la Esperanza, mi gata

BELLEZA

Asombre quizá que lo auténticamente bello nunca discrimina nada, pues de por sí tiende a afirmar.

Tal vez es bello simplemente quien propone un gusto, un estilo singular.

CIORAN

Exclamar sinceramente entre los hombres el reverso de risa que nos deja el silencio, el anverso de sombra al que incita la música…

ESPERANZA

Cada cual podrá albergar sólo una esperanza a la altura de su amor.

EXPERIENCIA

No buscamos en los otros el camino, sino pistas…

MELANCOLÍA

Tibia sensación en la que uno se echa de menos.

PLACER

Imagen sosegada del placer. Una calma llaneza en el vívido mar.
Quietud que persiste al movimiento de las olas.

Insensibles a la muerte, perdurando en la amistad.
“En nada se parece a un ser mortal quien vive entre bienes inmortales”.

SINCERIDAD

Bien cabe aclarar: la confesión parece surgir más por purgarse del pesar que por desengañar.

Sin mediar palabras hay tonos sinceros.
Ellos los testimonia, a partir de imágenes, la poesía.

En el vaivén de la experiencia cada cual se descubre de pronto, a la vez, trágico y cómico…

LO SUBLIME

Música. Extasiarse en la intimidad del mundo.
He aquí el adagio del concierto Nº 23 para piano y orquesta de Mozart. Donde el oboe marca la entrada a la marea de lo sagrado, sin necesidad de religión.

evocar con palabras...

2006-08-17T15:29:00.000-03:00

Mi gusto por disfrutar de lo que hay

Degustar ya: de la lluvia cuando llueve,

del calor directo del sol que mueve, en su contacto,

a tenderse y desnudarse; del aparente “movimiento de las nubes”;

de las bandadas de aves cuando levantan vuelo;

de las diferentes fases de la luna (que no siempre puede verse “llena”);

un arco iris; un eclipse; de esa ola que estalla;

de la marea que se recoge;

de las mesetas, las llanuras, las cimas y los acantilados;

del atardecer y del alba; de la flor que perfuma unos instantes de gloria;

de las espinas del rosal; de un lirio y su delicadeza;

del nombre que se escribe

sobre la arena de una playa y al que borra

el agua del mar cuando se extiende;

de una breve sonrisa;

de una mirada de confirmación; de un abrazo cálido;

de un beso y su sabor único; del tacto de las manos que se dicen su deseo y su gozo;

de las estrellas relucientes en el cielo (resplandeciendo como imágenes o ilustraciones del poder de lo que fue, del brillo del recuerdo);

de un saludo;

de las palabras que superan la despedida

y de las primeras palabras acogedoras que favorecen la bienvenida;

del cuerpo próximo y esa piel que descubre una historia

(hecha también de sueños, de asombros y nostalgias);

de los momentos a solas

(tan fructíferos para conmemorar y proyectar luego de discernir y esclarecerse); también de los momentos de transitorias compañías

(como aprende a hacerlo el peregrino o viajero);

de escribir por declararse y comunicar, de silencio,

sobre todo este silencio compartido…

De SOLEDADES, AMORES Y COMPLICIDADES (Segunda Parte).

2006-08-14T13:28:00.000-03:00

DE SOLEDADES, AMORES Y COMPLICIDADES (segunda parte):

Bueno, sobre el amor, me acordé de un viejo chiste, es la historia de aquel tipo que va al psiquiatra y le dice:

-"Doctor, mi hermano está loco. Cree que es una gallina",

y el doctor le responde: "¿Por qué no lo interna?",

y el hermano replica: "Lo haría, pero necesito los huevos".

...Pues bien, así es poco más o menos como suelo ver nustra relación con el amor, nuestras relaciones de pareja. Completamente irracionales, locas y absurdas; pero creo que las mantenemos porque... la mayoría de nosotros necesitamos los huevos.

(el referente es Woody Allen en Annie Hall, 1977).

Sí, nos cuesta enfrentar la soledad y precisamos de un modelo de Amor (por el que cada cual quiere ser algo más que uno), requerimos una imaginaria ilusión, cierto ideal enfoque que nos guíe, también expresiones que hagan significativos nuestros esfuerzos (¿qué puede significar, pues, el "te quiero"?), e intentamos así dar con algo que manifieste un sentido para nuestras decisiones en vistas a otro y establecer eso que puede dar consistencia a nuestra experiencia de vida cuando deja lugar a la convivencia: quisieramos un sentido para dejar de percibir como posible una diversidad de sentidos que angustia e intentamos soslayar, ocultar...

"Buscamos que el otro justifique nuestra existencia y nos reconozca como un sujeto privilegiado, independiente, singular, es decir, único: entramos así en una secuencia de vanos esfuerzos" escribió Jean Paul Sartre sobre la pretensión principal del amor...

Otra manera de exponer el conflicto es a la manera del gran Albert Camus: el gran problema por resolver "prácticamente" es: ¿se puede ser feliz y solitario, amoroso e independiente?

Por otra parte, está la famosa y divulgada idea de la necesidad de buscar a alguien que nos complemente, o sea, la concepción del Amor como anhelo de ser plenamente con otro, de una compañía por la cual nos sentimos completos, de alguien que colma la falta que sentimos y que somos a solas...es la idea del comediante Aristófanes en el Banquete escrito por Platón, lo que se convirtió después en "la búsqueda de la media naranja"...bueno, el punto es que creo que toca preguntarse:

¿acaso nuestra soledad testimonia una falta que viene a suplir la compañía de otra persona?

Personalmente, creo que el amor, si tiene algún sentido válido y deja de confundirse con una manía o una obsesión febril y transitoria, es más un asunto de naranjas enteras que de medias naranjas...

La pregunta queda hecha...

Al modo de una antigua encuesta entre los poetas surrealitas de 1922, mi pregunta ahora es:

-¿Cuánto se apuesta usted al amor?-

De viaje por un tiempo...

2006-08-10T10:08:00.000-03:00

[hay que tenerle paciencia al vídeo, pues demora un tiempo largo en cargarse, pero vale la espera]

Así mi ánimo. Saludo a las demás ellas...
Hoy simplemente he partido tempranamente a la carretera Austral a hacer un trabajo fotográfico y a escribir...hasta el reencuentro!

de soledades, amores y complicidades...

2006-08-08T11:21:00.000-03:00

DE SOLEDADES, AMORES Y COMPLICIDADES (Primera parte)

Epígrafes:

"...He visto todo cuanto hay y me he retirado a las fronteras de mi corazón"

"La soledad te transforma de pronto en un Cristóbal Colón obsesivo navegando difícilmente hasta el continente oculto de tu corazón..."

"porque en la tristeza todo se vuelve alma, es decir, suprema fragilidad"

"Y si alguna vez has estado triste sin motivo, es que lo has estado toda la vida sin saberlo"

"...Solo por el deseo de la muerte se me ha descubierto el corazón"

"Porque está sola, la mujer es"

Las citas son de Emil Mihai Cioran y han sido elegidas como guiños a Apo y Vic (desdemasaca), aunque dedicadas a quien las sienta cercanas...

Quizá no es de extrañar, pero me pregunto acerca de la sensación de soledad que mueve a veces a escribir sin especial esperanza de respuestas definitivas, sino porque de súbito la cotidianidad -la vida diaria con sus instancias de interacción (para usar una palabra de Vic) o de comunicación- nos parece tal vez postergar una intimidad que habría que atender, o incluso proteger. La excelente escritora y fina filósofa que fue María Zambrano afirmó que "escribir es defender la soledad en que se está". Estoy de acuerdo. Pienso, al respecto, en algunos escritos de Vic, Checha o Apo y cabe proponer, para mí, una crisis: ¿acaso el blog es capaz de dar cuenta de la escritura de lo íntimo, de una reserva de secreto, de lo irrepetible, de lo que apenas testimonian las miradas, las caricias, las lágrimas, los rostros sobre un fondo de silencio?...

El blog tiene algo del notebook (diario) y del fanzine, del chat, de la web-page...pero deja brechas de posibilidades como para devenir una especie de carnets expuesto. ¿Qué son los carnets? Esa palabra que bien emplea Rimbaud en uno de sus poemas de Una temporada en el infierno corresponde a un conjunto de folios que conforman "los caminos de una experiencia", "el proceso de un pensamiento", "el testimonio de una vida", por lo cual se identificaba y se juzgaba a alguien...¿acaso no pretendemos sigilosamente ser juzgados favorablemente al exponernos en un blog? Queda propuesta la pregunta...

La soledad llama a buscarse en el espejo -sí, Checha-, pero ese metafórico espejo que es la mirada de un otro, no para encontrar contacto, a primeras, sino para marcar una distancia irreductible: entre el espejo y yo hay la remisión a un original que se halla más acá (¿no te dice algo, Vic?). En algunas oportunidades, quizá las más sinceras, nos dirigimos a otros, para descubrir esa propia soledad que indica, al fin: "estamos solos porque somos únicos"...

Continuará tal vez...

Y sí, la respuesta es sí, Apo...

LA IMPORTANCIA DEL TIEMPO

2006-08-06T19:39:00.000-03:00

Pocas cosas merecen tomarse en serio, según mi opinión. La finitud, es decir, el que nuestra vida es limitada; el amor (si es que tiene sentido emplear esta palabra) que quizá marca la máxima potencia de la que somos capaces los humanos, la amistad (que es, para mí, la base de cualquier amor auténtico, aunque no se desarrolla sexualmente); la libertad, lo más apreciable de la condición humana...

Una de ellas es la atención al tiempo...

El punto es que observo con frecuencia una especie de ingenuidad respecto al tiempo. Eso es lo que quiero ilustrar con este vídeo. Vedlo...

En él hay algo que vas más allá del intento de crear conciencia de los efectos posibles de movilizar jóvenes a una guerra -insensata, como todas las guerras- (pero insensata, desde un punto de vista ético, pues nos damos cuenta que todas las guerras tienen motivos que resultan importantes para unos pocos...hay poquísimos interesados y muchas víctimas la mayoría de los casos)...ese algo que trasluce el director de ocasión, el gran Samuel Bayer, podría proponerse, entre otras formas, de la siguiente manera:

-CON EL TIEMPO HAY CONFLICTOS DE "IDEALES" Y CONVIENE SABER QUE HAY QUE ELEGIR...

TODA ELECCIÓN IMPLICA UNA RENUNCIA...

¿ESTÁ CADA CUAL DISPUESTO A ACEPTAR UNA COSA Y POSTERGAR ALGO IMPORTANTE?...

Este punto ya lo trató antes de manera bastante pormenorizada Jean Paul Sartre cuando se interesaba por la decisión de ir al frente de lucha y abandonar al peligro a quien, supuestamente, se debía proteger...volvemos a un tópico, pero importante...

El punto que me interesa es este:

-en este vídeo se comienza con una pareja enamorada (dos "melosos" insoportables como todos los enamorados, cierto...¿pero acaso no lo hemos sido nosotros también?) que exponen entre besos, miradas intensas y abrazos, frases como las siguientes:

-"quisiera que este momento durara para siempre"

-"que fuese siempre del mismo modo"

-"puede ser eterno este momento si confiamos para siempre uno en el otro..."

-"te amaré siempre"

-"nunca me dejes"

-"nunca te dejaré"...

La cuestión es que algo ocurre, después que se muestra el idílico acontecer del tiempo para los que están enamorados, y se rompre de pronto la burbuja...

Ella (raro sería que fuera el varón y no la mujercita) reclama con máxima muestra de histérico llanto que ÉL HA TRAICIONADO LA PROMESA...él hizo algo indebido...decidió ir más allá del compromiso que duraría por-siempre...-catástrofe para el amor en su versión norteamericana-hollywoodense (el modelo de nuestro tiempo)-: la realidad como antídoto del enamoramiento, estallido accidental de un amor que solo puede durar por ceguera, por embotamiento, por estupidez o por inhibición sublimadora e ilusión fantástica-narcisística o como a veces se ha llamado: "por amor platónico"...

Voy a lo que me interesa: ya en el comienzo de la canción y del vídeo correspondiente, el vocalista del grupo GREEN DAY, Billie Joe Armstrong, lanza la frase que me interesa destacar: "...la inocencia nunca puede perdurar".

El punto es que tras ver el vídeo en que alguien queda a solas (la joven mujer, en este caso, como mayoritariamente suele ser en el imaginario humano), después de que la persona que ama ya no está (porque muere, porque está muerta) resulta desolador y hasta angustiante. Por lo menos, así resulta para mí que he vivido la terrible experiencia que es que alguien que amaste muera (contando además el ver que el cuerpo que deseaste y mantuviste entre tus brazos se halla hinchado y deformado al interior de un féretro, de manera inerte e irrevocable)...

Lo que angustia, ¿acaso es el que EL AMOR NO DURA PARA SIEMPRE?, el que lo que pensamos para-siempre, como ilusión, se rompa de pronto, intempestivamente, inesperadamente...?

Creo que lo que angustia es más el recordar, por un instante, que no podemos detener los instantes...que la vida no tiene pausa posible...que nada de lo que vivimos perdura y que vivimos habitualmente como si eso no fuera así, como si nunca enfrentaramos libremente la finitud de la amistad y del amor...

Pero el tiempo nos "pasa la cuenta"...

AHORA, ¿sólo nos queda desconsolarnos, sufrirnos, postergarnos?

Que dure un instante es imposible,

pero no es imposible DISFRUTAR AL MÁXIMO UN INSTANTE, extraer de cada momento su máxima potencia...

El tiempo de la oportunidad es un recordatorio de vitalidad y mortalidad (que son anverso y reverso de nuestra condición).

El amor nunca puede quedarse en una pausa, como una fotografía, perdurando en el tiempo...como parecen, inocente e ingenuamente, querer los chicos del vídeo...

Sin embargo, cabe disfrutar al máximo cada amor...y eso corresponde a la clara sensación que dice: "ya no puedo amarlo o amarla más", "amo con toda mi potencia en este momento"...

Eso hace del momento una oportunidad para dimensionar la vida en toda su potencia.

En ese sentido (y vaya mi guiño al vídeo), ya no hay para qué esperar que algo termine...

nos jugamos todo a cada momento...

Ojalá, pueda transmitirles algo de la importancia de vivir a tiempo,

Los saluda con afecto,

Amaranta

Un razonamiento tipo Amaranta...

2006-08-04T00:26:00.000-03:00

"...lo malo de los niños pequeños es que como no dicen nada todo el mundo se siente en la obligación de interpretarlos. También pasa con los perros. En el fondo los niños comen y cagan y corren y se caen y se rascan el culo igual que los perros. Al menos es lo que yo pienso al respecto. Los niños se tocan el pito y los perros se lo chupan y eso sólo demuestra que los perros son más flexibles. A mí me encantan los perros y los niños, pero nunca he creído que sean más de lo que muestran..."

...Bueno, empieza a ser hora de dar la cara...

una soledad hermosa...

2006-08-03T19:35:00.000-03:00

-Hoy, estar sola es, al fin, una manera de cercarme o de abrazarme; sin embargo, sé dar una sincera bienvenida a quienes quiero...

Aprendí que el sol halla su cima en cada ocaso;

Me confío a la noche, cada noche...tal como vigía de algún faro. Me digo: Carpe noctem!, amor...

En busca de un amor que no obligue a la fidelidad, sino que la provoque...

el guiño va para APO...

2006-08-02T11:49:00.000-03:00

un guiño para Nati...

2006-08-01T18:19:00.000-03:00

julio, 30: canción de fondo...directamente

2006-07-31T11:05:00.000-03:00

julio, 30...desnuda ante el espejo

2006-07-30T21:31:00.000-03:00

...el punto es que hay a quienes escribo y a los que no puedo ver o con quienes no puedo salir a beber algo y a conversar o simplemente compartir el silencio mientras miramos atardecer...

así que empezaré por contar un poco de mí, aunque en el primer post del blog ya lo indicaba...

nací un cuatro de diciembre, por el año 1982 en Granada, España. Mis padres se habían conocido en una cueva que es el nombre que reciben ciertas catacumbas que sirven de tabernas donde se bebe, se canta, se baila, se escribe y se conversa mucho...así que por ahí van mis genes y eso quizá explique que me sienta como pez en la marea de las resacas, y que ese sea mi ámbito y hacia allá vayan mis gustos.

Otra cosa es que mis padres me contaron que mi madre (que además de bailar era médica con turnos de noche) solía ir a ver a mi padre durante las noches, en los minutos de pausa de su trabajo y lo escuchaba, lo aplaudía entre tanto él tocaba la guitarra flamenca, y luego mi padre se escabullía y ambos se enlazaban, se abrazaban y se follaban a escondidas en un recóndito escondite de aquella cueva...así que fui concebida en momentos de holgura y deseo en los que alguien sacaba la vuelta al trabajo, en un lugar de fiesta, a la hora de un amor prohibido (mi padre por entonces estaba casado con otra mujer) y en la oscuridad, bajo el signo ambigüo de la pasión y lo ilícito...

Si alguien se interesa por información zodiacal puede no extrañarse de que sea una saetera del signo de los sagitarios, sé mis objetivos y me dicen... movediza, evasiva, pasajera...

Más tarde mi padre murió y mi madre tras años de desconsuelo, se enredó con un médico chileno que le ofreció que la acompañara a un país de clima semejante al del sur de España (eso según sus palabras, ya que Chile y Argentina no son tan calurosos durante el verano). El tipo era muy tierno con ella, así que mi madre terminó por moverse junto a sus dos hijos: A. e I. (de mi hermano escribiré en algún otro post).

Viví antes en Caën-Normandie, Paris, Frankfurt, Donostia, Madrid (y recorriendo África, Europa, el Caribe y Sudamérica). En Chile, he vivido en Santiago, Chiloé y Valparaiso...hoy paso más en Santiago solo para dedicarme a terminar un par de escritos y ver a veces a mi madre...

Otro cuento sería contar ahora de amores y desamores. El punto es que he compartido grandes momentos, me he sentido amada, he amado, he vivido la muerte de una pareja y he intentado aprender de eso...

Me gusta sobre todo reír de mi propio ridículo y de la gente sin gracia que lo etiqueta todo...

escucho mucha música aunque puedo quedarme en silencio durante muchas horas; me gusta leer y aun más escribir, gusto de la ironía y de la ternura como quien mantiene dos amantes difícilmente compatibles...no creo que el sentido de la vida esté fuera de la vida; jamás he pensado que haya un barbón austero y amargo que nos espíe desde el cielo y nos amenace con un castigo post-mortem o post-coitum; más que buscar el sentido, me busco para sincerarme; y bien, como escribió alguna vez un escritor gordito y calvo, de voz gangosa, pero inmenso e innegable talento (por lo que lo celebraron con un premio Nobel de literatura en 1971):

"me gustaría tocar un timbre
y sacar el mí verdadero
porque si yo me necesito
no debo desparecerme"

[me busco mientras escribo...]

y como me busco, ofrezco la siguiente canción de una bella coterránea a quien quiero como fondo y mensaje:
http://www.youtube.com/watch?v=hTGP2-Pd7tI&search=bebe

aunque confieso que detesto muchas veces ese maldito "yo" y me ejercito a diario en darle de patadas a mi propia vanidad...

julio, 28

2006-07-28T17:05:00.000-03:00

¿CÓMO SER REBELDE Y ANTIFEMINISTA SIN FALO?

"Cualquier mujer que aspire a comportarse como un hombre, seguro que carece de ambición"

Dorothy Parker

...partamos con franqueza: no tengo ni idea del cómo y de saberlo, quizá no estaría dispuesta a enseñarlo...es que me vuelve a aterrizar, al respecto, Cioran, quien escribía: "cualquiera que pretende enseñar algo ha perdido toda lucidez posible..." (bueno, también recuerdo que él odiaba que lo citaran, que le parecía un ultraje -no de los derechos de un autor, sino de la individualidad de sus exabruptos-, así que vamos a dejarlo tranquilo durante el resto de este escrito...). El punto es que durante ya bastante tiempo he venido notando que la pregunta con tono lacaniano: -¿existe la mujer?- no resulta tan descabellada...o sea, que no es suficiente con agachar la cabeza y mirarse la entrepiernas para responder, en algunos casos o, señalar con el índice a la primera muestra débil de humanidad que aparezca en nuestro camino y recusar con tono despectivo: "lamentablemente existen", en el caso de los machos...

Entonces, ¿por qué el título?

Bueno, algo tiene de carnada-para-curiosos o de trampa-para-bobos como esos cepos que se dejan los cazadores entre los árboles o como los coños que se dejan algunas "mujeres" en algunas miradas febriles a la hora de un flash o un upskirt que sirva para encender ciegos acaloramientos capaces de todo por "penetrar" el inmaculado templo y fuente de placer que prometen ser los entrepiernas femeninos, según la propaganda de comercio sexual (ignorando que algunas mujeres pueden resultar tan placenteras como las idas al dentista o entretenidas como escuchar la transmisión de una partida de ajedrez por la radio, y que a las mujeres también les crecen pelos en el culo y cagan y vomitan y tiemblan de miedo a veces con la idea de quedarse "solas" o porque les duele acostarse solas sin estar borrachas...).

El punto es que he escuchado atentamente -hasta donde he podido- a "mujeres" hablar de lo lamentable que resulta ser "mujer". También, he escuchado defensas de los hombres porque si son mujeriegos, falsos, torpes, imbéciles, hediondos, insensibles, ingenuos, temerosos...es porque son así y hay que perdonarlos o hacer como que los entiendes...el punto es que todo hombre malo es solo un hombre descarriado y todo hombre descarriado es solo un hombre sin su mujer, es decir, sin una mujer que le haga sus cositas, que lo cuide y lo proteja (sin una amante-amaaá que lo impulse a respirar)...puaj!

Además, también están -aunque escasean ya- las mujere malvadas, egoístas, acojonantes, "fatales", las que no se dejan dominar ni conquistar: las tan ahombradas "feministas" (todas: frígidas, lesbianas (camionas, tortillas, bolleras, revueltas), peludas, feas, reprimidas...¡ve vos a saber!). A estas lo que les falta es una buena pija, un chorizo que les enseñe lo que es un hombre, una super-verga que les rompa el orto y les revele al desnudo la verdad: "el mundo es de los hombres, Dios es hombre y el mundo está hecho a su imagen y semejanza...". Vale! Pero ni soy una de las virginales princesas ni sueño con levantárselas a los machos. El punto es que a pesar de que algunos y algunas crean que las posibilidades llegan hasta acá: ser mujercita o una "tan-fuerte-como-un-hombre" (o sea, un "marimacho" como se dice también)...

Hay otra posibilidad.

Resistir, burlarse, burlarlos, es posible.

Una "mujer" es más un invento que un cuerpo; "lo femenino" es más una ilusión que un específico deseo...

Lo dijo ya Simone de Beauvoir hace años: "no se nace mujer. Se puede llegar a serlo" (eso es lo que algunos quieren, lo acostumbrado, lo cómodo).

El punto es descolgarse la etiqueta, aunque se pierda con ello nuestro elevado precio de mercado.

Querer ser mujer es querer ser un cuerpo dominado.

...¿y el Falo?

Me olvidaba, ah, el falo (difícil sería definirlo)... aunque es toda prótesis imaginaria detentadora de poder...

Querer dejar de dominar implica rechazar el Falo.

Ni dominar ni ser dominados.

No parece fácil, tampoco imposible...

julio, 27

2006-07-27T21:27:00.000-03:00

El lúcido Telémaco: LA SABIDURÍA DEL VINO

Bueno, quizá quien lea esto conozca esa hermosa obra que es la Odisea (atribuida a Homero)...el punto es que mucho se dijo que en aquellos años Odiseo (o Ulises) era el hombre más astuto de Grecia, pero he aquí que deseo poner una cosa en claro: el más "prudente", el más experimentado vividor, el más alegre, parece haber sido otro. Es, a mi gusto, Telémaco, ese sabio desencantado de amores y apasionado del zumo destilado de las uvas, el néctar más natural y exquisito para la franca convivencia, bálsamo para el desamor, brebaje incitador del sano olvido, bebida más preciosa que cualquier paraíso irrisorio, máximo sabor de la vida con su variable fluidez...(uhm!; ¿acaso se nota que me gusta?).

In vino felicitas. Por ejemplo: La Odisea relata que Telémaco, para un viaje de sólo doce días, carga su ínfimo trirreme con doce ánforas de vino tinto. Cada ánfora posee una capacidad de veinte litros...

Con esta breve historia quiero honrar a un hombre sabio y declarar mi gratitud al vino. Si alguien está interesado en hacer del vino un tema, sugiero, entre otras, posibles lecturas:

el Rubaiyat del gran Kheyyam; el vino generoso de Italo Svevo; el poema El vino de Baudelaire; El dandismo de Balzac; Fisiología del gusto de Brillat-Savarin; Meditaciones sobre el gusto de Matías Bruera; las mil y una noches; los poemas de Chuang Tzu; y entre los textos más "técnicos": Cavas de Patricio Tapia; Connaissance et travail du vin. Oenologie pratique de Peynaud y Blouin...

Y bien, me confieso: bibliófila y vinófila...

Nota: el vino que aparece en la ilustración es una delicia máxima, un Chateau Petrus de 1992 (aunque fue un mal año, sorprende)...les deseo que estén bien y puedan alguna vez degustarlo...

julio, 23

2006-07-23T23:57:00.000-03:00

...conmoción, rabia, pena...eso es lo que siento cada vez que veo este vídeo.
Hace años, una cantante, atrevida, intensa, rebelde, indicó un fin e incitó a la acción, mediante un modo sublime...poco tiempo después cientos de imbéciles beligerantes e hipócritas la condenaron a la hoguera -como era habitual en su culto e inglesia-, empezando por el estúpido mensaje de George Bush...aquí pueden encontrar el registro de lo que desencadenó "la ira de Dios" o, más bien, la violenta crueldad de sus psicópatas portavoces...

http://www.youtube.com/watch?v=Pn5uY9etyEo&search=sinead%20

julio, 21

2006-07-21T16:28:00.000-03:00

Alguien me pregunta si me gustan los hombres...mi respuesta: me eeeeeeeencantan!!
Así que dedicaré unos próximos POSTs a ellos
Partamos con el soundtrack, revisar:
http://www.youtube.com/watch?v=T2WKpt4H-wI&mode=related&search=mala%20rodriguez
Acá va...
recomiendo verlo en tamaño grande
That's all folks!...

julio, 21

2006-07-21T01:58:00.000-03:00

Un cuerpo que no quiere ser cristiano...

julio, 20

2006-07-21T01:26:00.000-03:00

FRASE DEL DÍA:

"A la mierda Dios y la inmortalidad.

Solo me gustaría querer abrazar a la persona con la cual voy a follar"

julio, 20

2006-07-21T01:23:00.000-03:00

julio, 20

2006-07-21T00:41:00.000-03:00

LECTURAS AL DESNUDO.

BOCADILLOS DE CRUDA REALIDAD -Reality Bites-

¿Has visto películas en que los protagonistas hablan de lecturas?, ¿pelis en las que las vidas se desnudan y exponen, anticipadando a los cuerpos, a través de exponer lo que leen? Pues son algunas de mis favoritas...

¿Sabes lo que leían Jesse y Celine, los personajes de Antes del amanecer (Before sunrise) cuando se ven por primera vez? Pues Celine leía un compilado de obras de Bataille (Madame Eduarda, Historia del ojo, Mi madre), mientras Jesse leía Yo necesito amor de Kinski (el libro que más me ha apasionado en la vida en varios sentidos...). Bueno, según creo, la formidable elección de los títulos dice más del elegante respeto de Linklater (el director) y los gustos de Hawke (quien ha escrito novelas y parece haber elegido el título entre sus libros favoritos) y el de la bella Julie Delpy, quien parece tener un exquisito morbo por la crueldad del sexo cuando asalta al intelecto (a eso se refiere la letra de su preciosa canción je t'aime tant).

¿Sabes lo que leía el extraño personaje de Troy en Reality Bites (es difícil imaginar a un chico muy guapo leyendo tratados existencialistas como quien lee comics? Pues además de leer el Review of existencial psichology and psychiatry, lee Ser y Tiempo de Heidegger, entretanto hurta y come Snickers, y luego bebe cerveza y café express o canta en una banda de rock, desencantado, con el corazón hecho pedazos, colmado de orgullo y pesimismo, y miedo y lágrimas contenidas...-"además...debieras saber que todo el mundo muere solo" es una de sus buenas frases...

¿Sabes lo que leían y escuchaban los personajes Frankie y David en A DREAM FOR AN INSOMNIAC?...escuchaban a Kurt Cobain, a Beck, a Morrison, Dylan, Morrissey; leían a Wilde, Shaw, Joyce, E.E.Cummings, Lowell, Frost, Whitman, Bukowski...

El punto es que aunque prefiero la delicadeza en un analfabeto que la pedantería en un lector, creo que los libros que leemos de alguna manera dan cuenta de nuestros deseos, de nuestras nostalgias, de lo que queremos ser y empezamos a ser...

pasión y baile

2006-07-12T18:56:00.000-03:00

http://www.youtube.com/watch?v=9jfvuBLw0QM

[se recomienda ver en la pantalla extendida]

julio, 9: diccionario al desnudo, 1

2006-07-09T15:44:00.000-03:00

Las cosas no están aquí para definirlas, pero si se trata de aclarar un poco las cosas...

IRONÍA: diferencia irremontable entre lo que se expresa y las rígidas formas convencionales de nuestro lenguaje.
Decir, por ejemplo, "uhm, qué gracioso" ante los chistes de un misógino; "fue un placer conocerte" a quien nos ha dado la lata por un tiempo invaluable con su discursillo de galán; o decir "sí, ya veo qué importante es" a quien, en pose de pavo real habla de lo imprescindible de su labor de "relacionador público de una empresa vendedora de seguros"...

DESEO: básicamente un impulso de vitalidad, orientado de suyo a una adaptación del propio cuerpo a su actual circunstancia. Todo lo que confunde a la ilusión con el deseo, o sea, cada una de nuestras muestras de vanidad, son solo formas de ansiedad...
Todo intento de controlar, impedir, cambiar, debilitar o sublimar el deseo es solo muestra de alguna cuota perversa de moralismo. Para decirlo a la manera de Wilde: "el deseo es eso que pedimos a los otros que controlen".

AMOR: palabra talismán (que se usa para todo, a la manera de una moneda o una aspirina lingüística). Talismán de una cultura que, ante todo, es un cultivo de ideas sin asidero. Palabra vaciada de sentido por mercachifles de moral y detractores del sexo, disimulados o manifiestos. Solo una frase, al respecto, es cierta: "dios es amor", es decir, "toda proyección humana de algo que se desea y que resulta inalcanzable es llamado "amor"..."

FAMA: algo que conceden los mediocres y que se comparte con hipócritas. La hiper-inflación de nuestra vanidad.

RELIGIÓN: conjunto de ideas labradas a lo largo de siglos por variados mercachifles históricos que ha servido de gran modelo para esa disciplina -tan actual y en alza- que se ha venido en llamar "publicidad" y que debiera llamarse, más bien, propaganda estratégica. En comentario a Engels, "la religión no es el dulce opio del pueblo", es "el neoprén que inhalan las masas"...

HOMOSEXUALIDAD: nombre pomposo, de origen higienista y sanitario, que alude a gran parte de las variables libidinosas de los cuerpos que son rechazadas y prohibidas por una ideología moralista. De suyo, nada hay de malo en ella. Nadie es "homosexual" o "heterosexual". Se trata de prácticas variables. Angustia por lo indefinida de nuestra libido y rápidos intentos de etiquetarnos son dos reacciones de un fenómeno histórico, cultural y ágil como un transformista, que genera discursos capaces de dominar usualmente las conductas de los cuerpos.

julio, 8

2006-07-08T17:02:00.000-03:00

Como ya lo indiqué en http://www.detestables.blogspot.com/

Detesto a todo aquel incapaz de reírse de sí mismo, la gente sin gracia, los que jamás se tatuarían, los que no escuchan música (¿merece vivir alguien así? y no hablo de los sordos); los que creen que la poesía es algo meloso y cursi, los que creen que cuando llueve "es un día feo", los choferes de micro (incapaces de saludar...bueno, son capítulo aparte); las mujeres con jeans y tacos aguja, las que no beben, las que jamás hacen viajes imprevistos; los que dicen "hacer el amor" para decir "follar"; los que confunden celo con amor,los que nunca han visto ni verán tus películas predilectas, las colas del banco, todo lo que huele a juzgado, a naftalina, a notaría, a colegio, a happy hours para oficinistas, a farándula televisiva...los curas, todos, los que quieren que "su mujer" sea una virgen, los idiotas que necesitan una mujer para que les cocine y fregue, y planche y trate como una madre, todo lo que vives y no se parece a una película que hayas visto, los que no miran atardecer, todos los que se jactan de su trabajo, cualquier fe (y eso incluye a "lacanianos" que tergiversan la obra de Lacan, "marxistas" que no han leido a Marx, "tomistas", ipotentes seguidores de Osho, las energías, la vida ultraterrena, etc.), todo lo que se refiere a la Iglesia católica (sede de los perversos de la peor calaña, las viejas que visten con tejidos a sus perros chuchos, todo lo que se diga de "derecha", el que lo sea sin decirlo, los filósofos de oficina, las reuniones familiares, los homófobos, los racistas, la gente que va en el metro con cara de ir a matar a alguien o de venir de matar a alguien, los que no pueden guardar silencio, los que no gozan ni dejan gozar, todo aquel incapaz de amistad, los que te prohiben fumar, pues tienen miedo al placer propio o al de otros, los envidiosos, mi propia y extendida vanidad...

Amaranta

junio, 29

2006-06-30T01:18:00.000-03:00

CUANDO LA VIDA CAE DE INMADURA

No sé si me entienden, pero a veces las cosas van que te dan vértigo...y todo parece moverse...mientras tú estás ahí intentando tomar tu sitio, intentando...
me encontraba entre las cosas así, bebiendo, contaba dos vodka, ocho cortos de tequila y cuatro cervezas, junto a C. y un tipo que había sido florista, boxeador y camillero de la morgue (hablábamos, él decía que todavía reía cada vez que escuchaba hablar de "amor eterno"), estábamos hablando y guardando respetuoso silencio; yo escuchaba Yo la tengo y "my little corner of the world" y luego de Nouvelle Vague, "this is not a love song" y "too drunk to fuck" (sea de paso: esa sería una excelente canción para el soundtrack de mi vida)...
el punto es que, entre tanto, las cosas dando vueltas y la canciones correctas sonando, el vértigo te trae recuerdos: de las cosas, las cosas que te caen encima...
El punto es que a veces las cosas andan dando vueltas, otras veces suben y otras veces caen...

Una noche vi cómo atropellaban a una chica poliomelítica en la calle. Estaba muy cerca de mí, ambas cruzamos la calle, pero yo me detuve antes. Salió volando con todos esos fierros en las piernas y sus pernos y sus bastoncillos, todo a la vez por el aire, dando vueltas, después cayó a plomo, como muerta...
Mientras venía la ambulancia, me dijo que tenía que cuidar mucho al pequeño Juanchi y me contó cómo hacerlo, cómo hacerle reír, cómo ayudarle a hacer los deberes, cómo abrigarle bien al salir para el colegio, qué comida le gustaba más, hasta cuando tenía que ir a revisarse la ortodoncia. Yo no tenía idea quién era el tal Juanchi, pero escuchaba muy atenta, como si luego fuese a acordarme de todo. La tuve allí en el suelo, en brazos, casi una hora, hablaba y hablaba y la sangre no dejaba de caer por todas partes, caía...
Al final llegó la ambulancia. En el hospital me dijeron que sólo tenía diversas contusiones y alguna costilla rota, había perdido mucha sangre pero no era tan grave. Por eso digo que a veces la gente se cae como muerta y no lo está...

Un día, un juez de tenis se cayó de su silla y se desnucó. Así es la vida, ni siquiera se trataba del juez principal que se sienta en la silla alta, sino de un juez de línea, de los que se sientan en sillas bajas. Pero allí se quedó el tipo, muerto por culpa de un mal pelotazo que le hizo perder el equilibrio. A veces uno se muere y da hasta risa, supongo que nadie tiene la culpa...

Cuando cumplí dieciséis años, mi madre me dijo: "hija, corre al cuarto a ver lo que te he traído".
En el cuarto había un loro. Yo nunca le había dicho a mi madre que me gustaran los loros, pero ella se empeñó, me compró uno y me lo dejó en el cuarto para darme una gran sorpresa. Así que no tuve más remedio que alegrarme muchísimo y abrazar al loro con todas mis fuerzas.
Era un loro de colores, gordo y mudo. Al principio no se movía casi y miraba hacia otro lado al verme venir, después comenzó a suicidarse. Se quitaba las plumas de una en una con más tesón del que nunca le hubise supuesto a un loro.
Llamamos al veterinario y el veterinario dijo, arrugando el ceño con gravedad, que se trataba de un trauma por falta de afecto.

Como no pensaba querer mucho más a mi loro, se me ocurrió soltarlo, para que fuese en busca de algo mejor, pero lo único que encontró fue el perro del vecino. Supongo que resulta difícil volar con una sola pluma en el cogote...

Una mañana, leí en el periódico que un anciano pastor había derribado un helicóptero de una pedrada. Resultaba que el helicótero andaba por allí asustando al rebaño y al pastor se le ocurrió que a lo mejor conseguía ahuyentarlo a pedradas. Después aparecieron los de la televisión y los de la radio y los de los periódicos y al pobre hombre le faltaban piedras para sacarlos a todos de su prado...

Después de la sexta cerveza imaginaba a Juanchi arrojándole piedras a una bandada de loros, pensando que quizá ganaría el cielo para su parlanchina madre si ayudaba a algún loro suicida a apurar su voluntad...

junio, 29

2006-06-29T00:03:00.000-03:00

El amor en los tiempos del SIDA

a Sandy Teufel

Clases de natación

en luminosas mortíferas piscinas,

en donde la limpieza gentil y geométrica

no impide que las náyades arrastren.

- Cuando desalojemos las metáforas,

los bañadores viejos,

la excesiva pantalla contra el sol,

el excremento que deja la rutina

y la humedad de palabras a medias,

con vértigo de dioses atravesando el mar

irás poema adentro, cuerpo adentro

y habrá metamorfosis.

Una noche de amor hace universo.

junio, 29

2006-06-28T21:20:00.000-03:00

UN GUIÑO DE COMPLICIDAD A MIS VIRTUALES COMPAÑÍAS

Empezaré por Apo...

Querida, de este lado del teatro del mundo, van ya bien las cosas.

"Nublado...variando a parcial..."

Mis silencios virtuales se deben más a haber dedicado mi insomnio estas últimas noches

a terminar mi proyecto de Tesis (...de filosofía).

Bien, el punto es que contraviniendo las exhortaciones de nuestro incitante Emil, no claudicaré...

Agradezco la nota preguntando por mí. Si estuvieras cerca, te ofrecería un cálido abrazo, pero desde aquí lo que hay es un teclado, una pantalla, y tu página de estoica, la que leo con provocación...

Y me río contigo, porque Amaranta también ríe...¡sabedlo!;

¿Acaso no descubrimos nosotros los melancólicos las bondades supremas de la risa?

Río de mi propio ridículo, de las pompas de la gente sin gracia, de la gente que etiqueta todo, de los pudibundos y ceñudos escrutadores de cadáveres (los falsos profes de filo) que se persignan ante un libro al cual rinden una seria y boba pleitesía, sin pensar! (porque pensar es proponer un gusto, una perspectiva, una excitación...).

Río viendo pelis de Woody Allen (en especial, "Todos dicen te quiero", "todo lo demás", "sueños de un seductor"...)

Río bailando (que es la forma en que comienzo los días y es lo mejor que se puede hacer sin tener que sacarse la ropa); Río leyendo a Cioran, Swift, Chesterton, Kureishi, Onfray y tantos otros...

Río contemplando la belleza de los crepúsculos, jugando con niños, bebiendo vino, conversando y acompañando la risa de mis amigas y amigos...

Bien, mi querida, acá me tienes...

No todo es melancolía...

También llevo una guitarra dondequiera que me refugie

Y puedo tocar I can't get no satisfaction...y aun sentir que nada falta

para sonreír de gracia...ya ven,

No claudico!

Gracias a todos los que me han leído.

Los llevo en mi sonrisa...

junio, 19

2006-06-19T23:12:00.000-03:00

mi querido Oscar Wilde:
En el arte como en el amor la ternura es lo que da la fuerza.

Aurora

Carpe noctem, amor.
Coge el brusco deseo, ciego y adivino,
los racimos del pubis y las constelaciones,
el romper y romper de lo besos
con dibujos de olas y espirales.
Miles de arterias fluyendo mecidas como algas.

Carpe mare.
Seducción de la luz sobre náufragas gaviotas,
de los sexos abiertos como tersa pleamar,
de la espuma en las ingles, en las olas
y el vello en las orillas, salpicado de sed.

Desear es llevar el destino del mar dentro del cuerpo...

junio, 18

2006-06-18T12:13:00.000-03:00

He aquí la frase más excitante que he leído en los últimos días...

"Si la verdad, el bien y la belleza se opusieran a los desgarros, yo lucharía a tumba abierta por los derechos y el triunfo de los desgarros".

¿Que quién la profirió?

¿Quién más?

Emil Mihai Cioran.

junio, 17

2006-06-17T12:59:00.000-03:00

Hýbris

En la cima, la nada.

Pero todo se arriesga

por la cima

del amor o del arte.

junio, 16

2006-06-16T12:33:00.000-03:00

...empiezo a desentristecerme...

junio, 15

2006-06-15T13:23:00.000-03:00

Mi amiga D. me dijo: "Échate a dormir, te avisaré cuando pase algo. Sólo saldremos cuando haya una buena fiesta..."

junio, 15

2006-06-15T11:06:00.000-03:00

...la idea de volver a trabajar está perdida en algún punto de mi cerebro, con casi todas las otras ideas de acción. Perdida como uno de esos convoyes de ayuda a Etiopia que nunca llegan a su destino...

Sí. Mis ganas de trabajar han caído en algún lugar del océano. Hoy no puedo imaginarme trabajando, igual que no puedo imaginarme matando...

Así las cosas, recostada leyendo Trabajos Manuales de Fresán. Como base, escucho a Neil Young...

....................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................

Y para volver con la música: ...¿Has escuchado cien veces la misma canción?

¿Acaso crees que la pregunta está de más?. ¿que no es relevante?...

Se puede saber más de alguien por qué música escucha y baila, o cómo comparte silencio que por todas las promesas que hace o hará...

¿Has escuchado muchas veces una canción? ¿hasta que quedas en suspenso, colgando de esa canción, viviendo en ella, de ella, conociéndolo todo desde el tono con que convergen tu tristeza y una canción?

¿Has escuchado Rock'n roll suicide?, ¿o A place to be?, ¿o between the bars?,

¿Sabes lo que es salir a la calle con la sensación de las palabras de Morrison o Tom Waits?,

¿sabes lo que es llorar cada vez que suena una canción?, ¿has sentido Hurt de NIN?...

¿Entiendes de lo que escribo?...Escuchar una misma canción une en una complicidad que desearía para todos mis amigos...

¿Conoces la ternura de Love minus cero?...

Desde una canción de Dylan:

El mundo del trabajo y nosotros...

Es importante que empieces a saber qué es lo que harán contigo cuando te atrapen. Te apedrearán cuando digas que sólo tratabas de encontrar un agujero donde meterte. Nadie aceptará tus excusas, dirán: Puede que hayas pasado los días tropezando con la tristeza, pero hemos seguido tus huellas y no nos gusta el sitio al que nos han llevado. Te preguntarán por las pedradas y las peleas de gallos, y no les bastará con que digas que no te gusta la sangre, querrán revolver tus canciones y después querrán enterrarte con ellas. Te apedrearán cuando les cuentes la historia de los dos chicos que echaban carreras y buscaban atajos y nunca volvieron a encontrarse. No quieren historias con finales abiertos...Es una de tus mejores historias, pero para ellos un lobo debe ser un perro chucho y un perro debe ser domesticado. Puede que para ti las cosas funcionen con las canciones, pero para ellos todas tus desgracias no son más que nueces en su ensalada. Tenías un trabajo y tratabas de mantenerte despierta en casi todas las conversaciones, y Dios sabe que lo intentabas, y Dios sabe lo poco que te interesan la mayoría de las noticias y todas las ofertas incluido Dios mismo...Cuando parecía que lo querías todo sólo buscbas un refugio para ti. Desconfiaste de tu reloj y borraste todos los nombres de tu agenda. Saliste en viaje a la playa justo cuando ellos gritaron: Abril! Dijiste: lo siento sinceramente, he tenido una infancia extraña. Pero ellos silenciaron las canciones y dijeron: No es nada personal, sólo estamos disparando contra todo lo que se mueve...

junio, 14

2006-06-14T15:20:00.000-03:00

-Las gatas no mienten...

-pero traicionan...

-Nunca. Todo lo exponen en sus ojos...

junio, 14

2006-06-14T15:06:00.000-03:00

"...cantaba canciones de Bowie ante el espejo, decía que podía suicidarse cualquier día de la semana menos el viernes. Los viernes le gustaba salir a dar una vuelta. Era una chica preciosa y nerviosa, decía que sólo le gustaban las canciones tristes y cada vez que pasaba la noche fuera traía cicatrices en el vestido. Ella siempre decía que hubiese podido manejarse con sólo cuatro o cinco desgracias... Tenía unos zapatos rojos que sólo le traían problemas. Cambiaba de nombre todas las semanas. Los chicos que lo hacían con ella se quejaban de que no se lo tomaba en serio, no es que no fuera buena, es que no parecía volverse loca con aquello. A ella no le importaba demasiado lo que pensaran, tenía sus propios asuntos en la cabeza. Algunos le preguntaban qué mierda estaba esperando y ella siempre decía: soy como esas minas ocultas en el campo de batalla, sólo sirvo para destrozar a un buen soldado una sola vez..."

junio, 14

2006-06-14T12:49:00.000-03:00

Algo de tristeza queda. Por más que me esfuerce en cubrirla, queda.

Es otoño, cierto, pero el cielo es claro y es un día luminoso. Las cosas no van mal, mientras dedico mi mañana a apuntar sobre la concepción epicúrea del placer. Sin embargo, una tristeza cala en lo hondo. [Tristeza y placer no parecen confundirse sino precederse recíprocamente. Como un poeta español dijo, Antonio Hernández: "tengo mi pena hermosa") Para afrontarla, he decidido compartir espontáneamente un listado de fuentes amables de tristeza. Una especie de lista con algunas de las canciones más tristes que he oído. Claro que olvidaré varias, por lo que agradecería que quien lea estas líneas me enviará algunos títulos, para aprender, para compartir, para sentirme menos austera en la soledad...

Aquí van las mías:

Parto por los clásicos:

-The Cure: Plainsong, Pictures of you, Prayers for rain, The same deep water as you, A night like this, A strange day, From The Edge Of The Deep Green sea, A letter to Elise...

-The Smiths (casi todas). Destaco: Hand in glove, Heaven knows I'm miserable now (himno del spleen propio de mi vida), this joke isn't funny anymore, meat is murder, never had no one ever, I know it's over (mi letra predilecta), unloveable, rubber ring, well I wonder...

-de Morrissey como solista: Late night, Maudlin street, disappointed, the ordinary boys, such a little thing..., there's a place in hell for me and my friends...

-The Verve: Sonnet, y la desgarradora Drugs don't work...

-Tindersticks: Another night in rented rooms...sin comentarios

-Tori Amos: Winter...

-¿qué decir de Radiohead?...sólo indico mi preferida: Fake plastic trees (aunque Anyone can play guitar, creep y I can't están bien)

-¿qué decir de Nirvana?...¿o de Sigur ros?, ¿ de The living dead de Suede?, ¿de Spanking room de BECK?,

-¿qué decir de Eclipse de Pink Floyd?...¿Fool to cry?

-¿Joy division? entero...Fiona Apple y el titulazo Never is a promise...

-De Pulp: Bar Italia y A feeling called L.O.V.E....me canso...

-Para canciones en español, otro capítulo, aunque recuerdo rápidamente: Universo de Entre ríos, Santiago de Chile de Silvio Rodríguez, la vida al pasar de Luis Eduardo Aute, un muerto encierras de Ismael Serrano, De espaldas a mí de Mikel Erentxun, Quién me ha robado el mes de abril? de Sabina, Con o sin ella de Polo Montañez...

Y bueno, al parecer no es el punto el que la tristeza sea algo perjudicial, sino qué hay que aprender a acogerla y descubrir su belleza...

una última mención: gracias a VJ, a Apo, a Calandrino...

junio, 14

2006-06-14T01:51:00.000-03:00

¿Que cómo me siento?...
Es como preguntarle a Kennedy qué tal le fue por Dallas...

-¿Alguien ha visto Sábado de Juan Villegas?...

junio, 13

2006-06-14T01:19:00.000-03:00

El punto es que C. me pregunta: -¿qué es lo más triste que recuerdas?

A mí la pregunta me cae repentina, pero sin sorprenderme.

C. acostumbra disparar ese tipo de interrogantes...

-Y bien, empiezo a recordar: las tardes en la escuela, las tardes en que me quedaba mirando los trenes abandonados bajo la lluvia, la estupidez de los domingos, el sonido de los televisores que baja hasta la calle desde las ventanas abiertas en pleno verano, las luces azules de los televisores que irrumpen desde esas ventanas en una noche oscura, desierta y deseosa; las solteronas que bailan solas ante un espejo roto después de confirmar que el único vestido de fiesta que poseían ya no les entra, las malas noticias de algún familiar, perdón, cualquier noticia de la familia (hay una canción de Velvet que dice: "cualquier nariz es una mala noticia" (a veces lo pienso), todas las familias; los rostros de los mendigos rumanos, los hombres de negocios incapaces de mirar esos rostros incluso cuando están frente a ellos; el sonido del bandoneón, y los cuerpos de mujeres ilusionadas que se extienden solitarias sobre sus lechos igual que un triste bandoneón, los ojos lacrimosos de los perros, los regalos que no te gustan hechos con ilusión, las tardes de aadolescencia escuchando canciones como: "Heaven knows i'm miserable now o Every day is like sunday...

las conversaciones del taxista, los galanteos de los machos y las mujeres que caen con esas toscas fórmulas, las mujeres que nunca se tatuarían, las que usan taco aguja, las que no beben, quienes nunca andan en autobus, a quienes nunca sirve ningún autobus, las despedidas, todas las despedidas, aunque sean por un ínfimo período según suposiciones, todo el tiempo en que no suenan las canciones, pues como escribe Loriga "las canciones tapan la tristeza igual que el ruido tapa el silencio"...quienes no leen poemas o no comen chocolates porque engordan, la gente que viaja con paraguas, las extraviadas y moribundas miradas en el metro, el enamorarse de alguien en el metro y que se pierda entre la muchedumbre antes de tiempo, las coincidencias que parecen fatalidad, las mujeres que nunca mienten, las mujeres que sólo mienten y ya no sólo para hacer la cosa soportable, cuando desaparece la sensación que te queda al salir del cine, los locales de comida rápida donde la gente come de pie, quienes no escuchan canciones, quienes nunca comprenderán tus canciones, extender la mano sin que alguien quiera recogerla, dormir solos sin estar borrachos, estar como al principio...

Otra cosa:
La mentira mata lentamente el amor.
Pero la verdad le mata de manera fulminante...

junio, 13

2006-06-14T00:11:00.000-03:00

Casa de C.

Un galpón grande y frío. Temperatura glacial. Según ella, se enfrenta con grandes vasos de vodka o ron con speed. Por mi parte, bebo vino ...

Apenas hay una silla. C. está sentada sobre un gran cofre. El espacio es amplio. Hay una bañera, de esas antiguas en el centro del lugar. Al lado derecho, un anaquel con revistas, la mayoría de fotografías. Botellas vacías en el suelo. Un candelabro en el que queda una vela a medio consumir. Un gran ropero. Un gran baño. Una cocina copada de artefactos. Una mesa de arrimo, sobre la cual hay un antiguo acuario que hoy guarda una colección de refulgentes dildos (varios de silicona. Se destacan unos en color rosa, púrpura y azul; un feeldo, un cristal cote, un cloneboy (es un orgullo para C.)...Un catre, un biombo. Un televisor cuya pantalla está quebrada, tal como si le hubieran dado varias patadas o palos. Algunas fotos: distingo a C. de bebé. Una de su padre. Una retrato de Wilde. Una colección de fotos de trans...

Libros, muchos libros. Alcanzo a ver pocos, espontáneamente: Coetze, Perec, Valéry, Pushkin, Bakunin, Artaud, Turgeniev, Kropotkin, Bersani, Bukowski, Leskov, Lermontov (los que recuerdo)...-¡Vaya orgía!-

C. me ha invitado a revisar su reserva, pero nunca he tendido a mirar los libros que adornan los estantes de los demás. Lo evito. Mi única relación con los libros es la de llevar algunos conmigo y leerlos. Jamás los he besado ni he llevado alguno a que lo encuadernen pagando mucho dinero a unas monjas dedicadas a ese oficio o a preparar pasteles insípidos cuando no se masturaban a escondidas. Jamás me he negado a prestar un libro e incluso los que he prestado, si los he leído, jamás los pido de vuelta. Si llegan de vuelta, bien; si no, que circulen. Prefiero las bibliótecas públicas -con estanterias a la vista y accesibles- a las librerías de antiguedades y colecciones. El fetichismo del libro lo repudio. Y si he hurtado libros, ha sido por un deseo repentino que me encontró en alguna de esas librerías de Chile donde la mayoría de los libros que me atraen cuestan alrededor del 50 % del sueldo mensual de un tercio de la población. No exagero...

Vuelvo a lo de C. En ese lugar, escuchamos música: Nearly god (Poems), Massive Attack (Karmacoma), Tricky (Lirics of fury)...está claro que a C. algo le ha dado por el trip...es insólito. Si bien, puede pasar de eso a Chabuca Granda o a Chavela Vargas, con la misma facilidad con que pasa de un cigarrillo a otro.

De pronto, C. apaga los sonidos y me mira. Ambas permanecimos en silencio.

Acá toca decir -para quienes puedan leer esto y no lo sepan- que C. se llama Carmen (su verdadero nombre es Olga Legadeva). Es una hembra de cincuenta y siete años (a ella le gusta decirlo y me pide que lo señale...¡lo que Wilde hubiera dicho al respecto!...). Se declara -entre risas coquetas- "sáfica" por buen gusto. Vive de vender libros en una pequeña tienda en la comuna de Providencia y en la Feria de los domingos en calle Estado (en el centro de Santiago). Es psiquiatra aunque hace muchos años nunca más ejerció la profesión. A veces dice que dejó todo aquello después de una vez que le correspondió hacerse cargo de electroschocks...

Es morena. Usa anteojos con marco de carey. Es muy alta y relativamente delgada, pero muestra con soberbia una pequeña barriga. Fuma continuamente. La mayor parte del tiempo Gitans sin filtro. Otras, Ducados. Nació en Rusia, en Omsk, y como todos los rusos que conozco (que son dos) y todos los rusos de las novelas, llora cada vez que escucha música de su tierra. A veces baila. Habla poco de sí misma. Conmigo, debieron pasar seis años de vernos casi todos los días para empezar a enterarme de su vida. Suele saludar con cálidos abrazos a sus amigas y amigos (muchos de ellos aclaran que no son gays ni lesbianas -esto ni a mí ni a C. nos interesa-). Es pacifista en la práctica y sin vociferarlo. Además, luego de medianoche sus pupilas resplandecen, y jura -a quien quiera escucharla- que estuvo en la cárcel por matar a un tío que había violado a su pequeña hermana, que de eso salió bien y que ha meado sangre varias veces...

-Salud por ella!

junio, 12

2006-06-12T12:47:00.000-03:00

"...No, no toda lucidez es frialdad" (Clarice Lispector).

Despierto a las 6 a.m.

Después de preparar café y leer 20 páginas de La maladie de la mort de Duras, prometo no leer durante el resto del día...en mi caso, una especie de Wu-wei...

Luego escucho algo oportuno: je l' aurai lu demain de Jean-Claude Petit.

Me niego a ver otra vez Manhattan de Allen o Los amantes del círculo polar de Medem, o Las relaciones peligrosas de Frears...la promesa para hoy consiste en dejar de leer...y eso llevaría a intentar leer en mi propia pena...

¿Alguien ha visto A dream for an imsomniac de De Bartolo?

De paso: gracias, Apo, simpatizo contigo, ¿qué digo? Empieza una complicidad...

(agradezco también a Calandrino y a Mariposa mística...)

La música vuelve a rehabilitarme: bailo al sonido de Klezmer Nova...

Entre canciones, un silencio, gorjeos de aves desde el Parque Forestal.

Después, miro amanecer mientras oigo Sous le soleil de Gotan Project...

Recuerdo entonces una frase de Loriga:

"olvídate del mapa pero no te olvides del tesoro"...

junio, 11

2006-06-11T23:55:00.000-03:00

Hoy, 11 de junio

Apología del ocio:

Películas de Mizoguchi Kenji;

Música que he escuchado:

-Ao longe o mar (Madredeus)

-Yumeji's theme

-Troisieme lecon de tenebres (Jordi Savall)

-Una furtiva lagrima (Donizetti)

-Black cofee (Julie London)

-Sunday's morning (Velvet Underground)

-Speaking of hapiness (Gloria Lyne)

-Fidelidad (Compay Segundo)

-Angola (Cesaria Evora)

-Ausencia (Cesaria Evora)

Lecturas:

-The body and other stories (Hanif Kureishi)

-Poems (Philip Larkin)

-Exercices de style (Raymond Queneau)

junio, 11

2006-06-11T19:24:00.000-03:00

Ya que alguien lo ha preguntado, el nombre VENUS PASAJERA proviene del "Venus vulgivaga" que aparece en el precioso libro IV del De rerum natura de Lucrecio, versos 1070-1.

La palabra vulgivaga suele traducirse por vagabunda, pero indica nomadismo, en el sentido con que se califica a quienes deambulan,pasan y se resisten a quedarse, a lo estable y estacionario...

junio, 11

2006-06-11T18:59:00.000-03:00

Simone de Beauvoir nunca fue "feminista". Precisamente, fueron las feministas quienes menos la comprendieron. Ella buscó alternativas a la "hembra femenina"...

junio, 10

2006-06-11T00:26:00.000-03:00

Ouvre les ports de la nuit

Tu trouveras mon coeur pendu

dans l'armoire odorante de l'amour

mangé par les mites la saleté et les ans

pendu sans vetements ecorché par l'espoir

Mon coeur aux reves galants

vit encore

Recuerdo. Madrid. Julio de 2004. Bar en La castellana.

Salgo junto a un grupo. Un "chulito" de Madrid, a quien vi tratar a empujones a una chica, arremete de repente: "a las tías las trato como gamberras o como amigotes..."

...si hay que tener cojones...(!)

Hoy la remembranza me asalta en plena lectura de Badinter.

Yo diría después: " no se nace "hombre"...ni siquiera se llega a serlo. Se cree serlo..."

junio, 10

2006-06-10T15:36:00.000-03:00

Mascullando las palabras de Cioran:
"lo que sé arruina lo que deseo"...

junio, 9

2006-06-09T21:51:00.000-03:00

Comenzaba recién a escribir y algo me puso en suspenso: un susurro, una gota de rocío, un aire diminuto, son capaces de rozar e inflamar mi piel y descubrirme para siempre vulnerable...

Alguien ha escrito como voz que reorienta mis palabras (¿apo?)...compañía:

Para ti, mi retrato desde estas palabras de Alejandra Pizarnik:

"amor a los demás desde la soledad. No amor sino ganas de llorar por los demás (yo incluida). Todo tan frágil. Y sin embargo no comprendo a los demás...una hermosa posibilidad, no de comprensión, sino de intercambio de calor...

¿Y quién escribirá sobre el amor? No yo. Yo amo..."

mayo, 29

2006-05-30T00:13:00.000-03:00

Tarde calurosa en Santiago. Camino por Merced. Bebo un café en el Abarzúa.

De vuelta al departamento. Lectura de Linda Hutcheon. Nos reencontramos con C. Conversamos.

Más tarde, al quedarme sola, dibujo. Se me hace tarde. Llevo la ropa al lavaseco. Tengo prisa.

Pido a la Rola, un amigo loca que vive en el piso de abajo, su bicicleta. Tiene una gran pluma de pavo real y una bandera con los colores del arcoiris y la palabra PACE. Al detenerme para entrar en la tienda, un hombrecito de provecho, sentado sobre una moto junto a la puerta, me increpa:

-¿qué hace una mina tan hermosa como tú cargando una bici tan chistosa como ésta?

Entonces, me aproximo y mirando al estanque de la moto, devuelvo una pregunta:

-¿Y qué hace una moto tan hermosa como tú cargando un imbécil tan chistoso como éste? (...)

mayo, 28

2006-05-28T18:18:00.000-03:00

Lectura de Murakami y poemas de Yourcenar. Música de Zbigniew Preisner.

Desde el balcón, observo cómo pasan los demás.

Bebo cognac robado.

Un repentino ataque de tos compulsiva. Tal vez es poco hábito a la dicha.

mayo, 28

2006-05-28T17:09:00.000-03:00

Amaranta me llaman.
Me excita la foto que me expone por sobre estas palabras. Me gusta aquel gesto que me muestra desnuda, febril, distante, envejecida.
Recuerdo aún el áspero óxido dorado de la silla. El frío en su contacto con mi piel. El rostro de Elena, la fotógrafa de ojos pequeños, fulgurantes, tras las gafas. Vieja, gorda, manos amplias y calientes. Las repetidas historias del hombre que la había dejado. Mi extenso silencio. Luego, su temblor junto a mis labios y el olor de su aliento pasando a mi boca. Después, ese estúpido aura de ilusión con el cual se despedía de mí, minutos antes de bajar las escaleras.
Antes de llamarme y balbucir: -no te voy a olvidar mientras viva-.
Antes de pasar una semana y de morir atropellada.
De quien lo hizo jamás se volvió a saber. La antigua historia de su vida(...)

También recuerdo Granada, música y ciudad de mi niñez. Porque nací en el culo de Europa. Bailando escondida por soleá, al resonar todavía la guitarra de mi padre. De mi madre, recuerdo el sabor de sus lágrimas.
Hoy vivo en una extraña ciudad: Santiago de Chile. Grande, miserable, arribista. Y sobre todo poblada de brutal hipocresía.
Llevo por las calles un cuaderno, en el cual acostumbro a escribir.
Llevo mis deseos como frágil equipaje.
La ciudad me parece más brillante vista desde la penumbra.
Sé caminar a tientas y no desperdiciar ocasiones.
Guardo secretos.
Sé reír sola.
Poco me queda por probar y por temer.
Nunca aprendí a mentir.

.....................................................................................................

Otra vez insomne.

Alba. Preparo café. Envidia de ver a la Esperanza dormir, pues ni siquiera esa gata es una cómplice a esta hora. Quito su plato de leche.

Rompo de pronto el silencio y escucho la voz de Coralie Clément cantar l'ombre et la lumière.

El perfume del café me embriaga. Fumo. Abro la ventana. Miro al sol. Entre breves y rápidas bocanadas, la extraña realidad parece apoyarse en esas columnas de humo...luego se esfuman los recuerdos.